Подарок. Часть 1
Давно это было, шесть лет назад. Только-только мне исполнилось тридцать шесть. Выхожу с работы, иду к машине и тут знакомый голос: "Лё-ёшик!". Лёшик – это я, а голос этот узнаю из миллиона. Ирка, конечно, собственной персоной. Стоит неподалеку, лыбится во все свои тридцать два белоснежных. Хоть и февраль на дворе и мороз нешутейный, но она, конечно, без шапки, на пышной красно-рыжей гриве блестят снежинки. Хороша, зараза. Годов Ирке тридцать три, под сто восемьдесят ростом, короткая шубка, высокие сапоги. Назвать ее красавицей язык не повер-нется. Крупные, неправильные черты лица, но она вся такая яркая, эффектная, мужики на ходу из машин выпадают, чтобы ее получше рассмотреть. Знаком я с этим сокровищем уже года четыре. Познакомились на очередной пьянке у соседей по офису (сплошь девчонок, ...