Девчонка идет гулять (или как это бывает в первый раз)

Сбавив ход, я медленно обхожу киоск, словно высматривая что-то для себя... Из окошка рядом с собой слышу вопрос женским голосом:"Что вам, девушка?..." Меня ошпаривает, словно кипятком. С одной стороны, вопрос приятен (во мне признают девушку, и я впервые слышу четкое подтверждение этому), но с другой стороны – вопрос требует ответа. Смолчать? Это будет выглядеть, по меньшей мере, глупо. Я, в конце концов, не русалочка, которую за красоту лишили голоса. Я тысячи раз наедине тренировала свой женский голос, пела им, произносила простые фразы... Но так же, как и в ситуации со своей внешностью, я пребываю в полной неуверенности относительно результатов своих опытов. Я не могу быть объективной. Да, у меня не волжский бас, но и не сопрано, и тембр далеко не типичный для женского голоса... Одним словом, я предпочла бы им не пользоваться, но жизнь сейчас не оставляет мне выбора... Пока я размышляла, что ответить, мне помог тот самый парень справа от киоскерши, который держал в руках несколько засаленных игральных карт (... очень интересное занятие для этой пары ночью... Впрочем, не мне их судить...) "Девушка,"-сказал он, с неприличным любопытством разглядывая меня сквозь витрину и сделав паузу после этого слова, – "наверно хочет взять пивка? Или сигарет? Есть "Хольстен"..." – "Да," – коротко пискнула я, сопровождая свое согласие кивком головы и уперла указательный пальчик в витрину напротив зеленоватой бутылки... "Два тридцать," – это уже голос девушки-продавщицы... Я слегка трясущимися руками открыла сумочку и достала денежку... Из окошка сильно пахло табачным дымом и спиртным... Через мгновение в моих руках оказалась на удивление прохладная (из холодильника, решила я) бутылка пива и теплая (из кармана девушки) мелочь. Несмотря на быстроту произошедшего я отметила красоту девчонки-продавщицы... Возможно, при других обстоятельствах... Я заставила его замолчать внутри меня – и так хлопот по горло... Парень затянулся, выпустил струю дыма под прилавок, и вынув оттуда полупустую бутылочку джин-тоника, сделал хороший глоток: "... а сигарет?... Девушка, вы не курите?.. Вам не страшно одной?.. А то заходите к нам..." Тут он запнулся (получил от девушки-продавщицы чувствительный толчок кулачком по спине). Лицо девушки было слегка сердито ("ревнует,"-вдруг догадалась я. – "И к кому? Ко мне? Да она в сто раз красивее меня!" Черт, видимо парень уже был хорош, если полез при своей девочке цепляться к какой-то сомнительной незнакомке). Я иронично-успокаивающе улыбнулась девушке и отрицательно покачала головой. Та почему-то слегка печально, как бы извиняясь, улыбнулась мне в ответ... И вот я снова иду по улице, в руке зажата бутылка пива, и что с ней делать, я не знаю. Вообще-то пиво для того, чтоб его пить, говорит мне моя логика. Но ее надо открыть... Я оглядываюсь в поисках чего-нибудь подходящего для моих целей. Наконец, выбираю дверь ближайшего подъезда, подхожу к ней. Мне не нужно в этот подъезд. Мне не нужна даже сама эта дверь. Только ее ручка. Прислоняю горлышко бутылки к острому выступу на ржавой железной ручке, и парень внутри меня быстрым и уверенным ударом открывает бутылку... В ночной тишине слышно звяканье крышечки об асфальт. Я пробую пиво на вкус. Ничего, пить можно. Пара полновесных глотков оставляют в моем желудке чуть ли не половину бутылки, а на зеленом стекле горлышка – следы моей помады. Привыкай: следы помады на всем, к чему прикасаешься губами – обычное дело. Специальная немаркая помада стоит дорого и сушит губы. Я разворачиваюсь спиной к двери, чтобы двинуться в обратный путь (в конце концов, на сегодня довольно), и тут позади меня раздается противный скрип и что-то острое и твердое больно бьет меня по пояснице... Я делаю пару шагов вперед, едва сдерживаясь, чтобы парень внутри меня не выругался матом. Я мгновенно представляю себе ту самую ржавую ручку, об которую только что открывала пиво (это, несомненно, она) и ярко-лиловый синяк на пояснице в том месте, где она меня ударила... Но двери сами по себе так не открываются – их открывают. Я оборачиваюсь. И вижу в распахнутой двери покачивающегося расхристанного мужика, застегивающего ширинку и глядящего на меня тусклыми глазами. "Бухой, отливал в подъезде," – мгновенно сделал за меня заключение парень. И добавил:"Сваливай побыстрее, дорогая, с этим могут быть проблемы"... Я демонстративно сплевываю, выражая свое презрение к этому отбросу общества, и как можно быстрее удаляюсь, пытаясь забыть о боли в спине... Естественно, я ожидаю момента, когда мои уши уловят его шаги за спиной, от волнения несколько раз спотыкаюсь, и ночь разрывают специфические звуки шарканья шпилек по асфальту... Вспоминаю, как нужно действовать каблуками, когда хватают в обнимку сзади... Мысль о том, что можно просто развернуться и садануть его кулаком в челюсть или дать бутылкой по башке, пришла бы в голову парню, но я его сейчас не слушаю... Впрочем, ничего страшного так и не происходит...

... На обратном пути все уже не так интересно. Иду медленно, словно отдыхая, потягиваю пиво маленькими глоточками, наслаждаясь теплом, которое потихоньку разливается в теле. Вдруг через дорогу вижу двоих парней, выходящих из подворотни и держащих за руки третьего... Я непроизвольно отступаю в тень и замираю, от волнения сильно сжимая в руке бутылку. Мне кажется, что сейчас они будут его бить. Может, даже насмерть. "Только этого не хватало," – думаю я и откидываю прядь волос со лба трясущейся рукой. Нет, парень, повисший на руках у двух товарищей, пытается что-то петь заплетающимся языком. Нажрался. Его, наверное, домой тащат. Слава богу, обойдется без мордобоя. Но я все равно жду пока тройка перебирается через улицу и скрывается между домами в нескольких десятках метров от меня...

... добравшись до своего переулка, я небрежно бросаю почти пустую бутылку в урну возле ближайшего подъезда. Неожиданный звон разбитого стекла возвращает меня к реальности. Уже почти утро, горизонт на востоке окрашивается в фиолетово-розовые тона, в некоторых окнах домов зажигаются огни, мелькают тени (заспанные люди умываются, готовят себе завтрак, одеваются и выходят на улицу, проклиная столь раннее начало рабочего дня. Все они направятся на работу либо пешком, либо на авто – общественный транспорт еще не ходит), пронзительно звучат несмазанные петли дверей подъездов, натужно заводятся двигатели застоявшихся за ночь легковушек... Поворачивая голову налево, я замечаю мужчину, стоящего возле своей белой "Волги" и озадаченно глядящего на меня. Я устала от длительной ходьбы, у меня страшно болят ноги и спина, мои движения и осанка утратили стройность и грацию, и в свете зарождающегося дня это выдает меня... Хотя, быть может, его озадачивает вовсе не это? Может быть, ему просто удивительно, что эта женщина в вечернем наряде делает тут так рано? Да еще и бросается бутылками... И тут я узнаю в нем соседа из квартиры двумя этажами ниже. Как некстати! Однако мне уже почти все равно, за кого он меня принял, и узнал ли он во мне того парня, с которым иногда сталкивается в лифте по утрам. Мне уже порядком поднадоели эти попытки проникнуть в мысли прохожих, я жутко утомлена и в голове еще кружат остатки хмеля от выпитого пива... В конце концов, я просто хочу спать. Поэтому я беру себя в руки, и остаток пути до моего подъезда стараюсь пройти как можно естественней, чтобы не вызвать больше ни у кого такого взгляда... Поднимаясь по лестнице, я даже не смотрю в сторону дежурки – плевать, наблюдают за мной или нет. Скрипучий лифт мчит меня на мой этаж. Возле лифта снимаю шпильки (не столько для соблюдения тишины, сколько от усталости) и на цыпочках иду к своей двери...

* * *

... Проникновение в квартиру, быстрое переодевание и припрятывание крамольных вещей, умывание... Я упускаю тот момент, когда она исчезает, поглощенный другими заботами: не разбудить родителей, не оставить следов своего ночного приключения, управиться со всем побыстрее... И только смыв мыло с лица и заглянув в зеркало над умывальником, я вижу себя, с утомленным лицом и разводами туши под глазами... Я тщательно убираю эту черноту салфеткой – моей девушки больше нет. Она принадлежала прошедшей ночи, а за окнами моей комнаты уже начинается утро нового дня. Ей здесь не место. И она ушла, получив то, чего желала. Утерев лицо полотенцем, я иду к себе и расстилаю постель. Ноги болят и я уже не чувствую в них женственности – только ноющую усталость. Но, засыпая, я счастливо улыбаюсь: все-таки я сумел доставить моей девчонке удовольствие своим маленьким подарком – ночной прогулкой по городу..